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Assis près d’elle, sur le lit sombre, tandis que la lumière s’éteignait et que sa voix, enfin sans source, s’écoulait, régulière, interminable, timbrée presque comme une voix d’homme, Christmas pensait : « Elle est comme les autres. Qu’elles aient dix-sept ans ou qu’elles en aient quarante-sept, le jour où elles se décident à se donner complètement, c’est toujours avec des mots.

William Faulkner