L’année était 1973.

Arborant ses dix-sept ans en rupture de dictature, une Lolita d’apparat, fraîchement exilée, foulait le pavé des Halles s’effondrant par pans entiers : regard lourd sous feutre d’ombres, c’était un genre de Lauren Bacall adolescente et dévoyée, de Jeanne Moreau concupiscente cherchant l’aggravation avec les garçons.

Ou en rewind de nos souvenirs :

« Lycéenne en cernes, elle venait dans les murs roses de l’Open Market goûter Electric Prunes et Raw Power : le corps le plus chaud de l’ère pré-punk. »

Yves Adrien

La transgression n’est donc pas à la limite comme le noir est au blanc, le défendu au permis, l’extérieur à l’intérieur, l’exclu à l’espace protégé de la demeure. Elle lui est liée plutôt (la limite) selon un rapport en vrille dont aucune effraction simple ne peut venir à bout. Quelque chose peut-être comme l’éclair dans la nuit, qui, du fond du temps, donne un être dense et noir à ce qu’elle nie, l’illumine de l’intérieur et de fond en comble, lui doit pourtant sa vive clarté, sa singularité déchirante et dressée, se perd dans cet espace qu’elle signe de sa souveraineté et se tait enfin, ayant donné un nom à l’obscur.

Michel Foucault

Vous m’avez fait mourir de volupté ! Asseyons-nous et dissertons.

D.A.F de Sade