Je vis sans vivre en moi / et de telle sorte j’espère / que je meurs de ne pas mourir

Jean de la Croix

Assis près d’elle, sur le lit sombre, tandis que la lumière s’éteignait et que sa voix, enfin sans source, s’écoulait, régulière, interminable, timbrée presque comme une voix d’homme, Christmas pensait : « Elle est comme les autres. Qu’elles aient dix-sept ans ou qu’elles en aient quarante-sept, le jour où elles se décident à se donner complètement, c’est toujours avec des mots.

William Faulkner

Pays natal et ordre étaient non seulement restés très loin en arrière, mais surtout combien de toises au-dessous de lui, et son ascension se poursuivait toujours et encore. Planant entre eux et l’inconnu, il se demandait ce qui, là-haut, adviendrait de lui.

Thomas Mann

Ces quelque mots que Masson – qui place à la racine de l’art la sauvagerie de la passion – écrivit un jour en marge d’un dessin:  « à la source la femme aimée. »

Michel Leiris