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Il caressa son cou, uni et net. Il remarqua qu’elle avait mis son visage tout près du sien, comme pour entrer dans son atmosphère. Des lots de peau apparaissaient ici et là dans sa chemisette, comme des bancs de sable dans un chott blanc de sel. Les traits de son visage qui ne lui plaisaient pas, il les voyait comme les portes de secours d’une salle, par où le cas échéant on pourra s’échapper, ou comme les clauses équivoques d’un contrat : c’était ce menton un peu lourd qui lui permettrait un jour de la quitter le cœur léger. Il la baisa sur la nuque, sans qu’elle bronchât (l’odeur de petite fille de ses cheveux). Et son sang bruissait comme un feuillage, tandis qu’il suivait de la main, par-dessus sa robe, ses jarretelles et ses longues cuisses. Il était surpris qu’une fille si sérieuse se laissât caresser les cuisses en public. Il n’avait pas compris que, déjà, elle voulait tout ce qu’il voulait.

Henry de Montherlant